Aviones turbulentos de papel que atentan en mentes nubladas de Bruselas. Fírmame un tratado de paz. Rumores de instantes irrepetibles, irresistibles, ácidos, amargos, cálidos, resentidos, otoñales de hojas secas caídas en la calle Verte. Reanímalos o ahógalos. Una canción de tu magia electrocutando enero que duerme en la caja de resonancia de mi guitarra del Festival de Wallonie. Despiértala en diciembre. Mi voz aprisionada que no sabe filtrarse entre las rejas de la Prison de Mons. Hazme cosquillas en la laringe. Tu hambre de vivir, de contar, de enseñar, de querer, en la esquina de la calle Nimy. Aliméntate. Nuestros secretos abiertos huyendo por la Grand-Place. Arréstalos. Tu indiferencia de espejo cautivándome en la 301 del Auberge de Jeunesse. Rómpela. Mi olvido en tu nombre me recuerda la Chaussée de Bruxelles. Acórtala.
(13/09/14)
(13/09/14)
